{"id":21126,"date":"2013-06-02T17:05:00","date_gmt":"2013-06-02T16:05:00","guid":{"rendered":"http:\/\/redatea.net\/?guid=7be907fea25b0ad304e00fd87ba1da55"},"modified":"2014-05-11T03:52:42","modified_gmt":"2014-05-11T02:52:42","slug":"el-poeta-material","status":"publish","type":"post","link":"http:\/\/razonatea.blogspot.com\/2013\/06\/el-poeta-material.html","title":{"rendered":"El poeta material"},"content":{"rendered":"

<\/a><\/div>

<\/div>

<\/div>
Luis Ben\u00c3\u00adtez<\/b> (*)<\/div>

<\/div>
Hace apenas 600 a\u00c3\u00b1os, la cultura occidental comenz\u00c3\u00b3 a liberarse de la muchas veces milenaria noci\u00c3\u00b3n sobrenatural de la realidad y coloc\u00c3\u00b3 al hombre en el centro del universo, del mismo modo que, m\u00c3\u00adticamente y bastante tiempo antes, el joven Zeus arroj\u00c3\u00b3 a su padre Cronos de la primac\u00c3\u00ada, para reinar \u00c3\u00a9l en su lugar.<\/div>
Para la cultura occidental, el universo se transform\u00c3\u00b3 en una suerte de gran mecanismo de relojer\u00c3\u00ada, cuyas leyes hab\u00c3\u00ada que descubrir y aprovechar.<\/div>

<\/div>
Luego, hace poco m\u00c3\u00a1s de 100 a\u00c3\u00b1os, la cultura descubri\u00c3\u00b3 algunas cosas m\u00c3\u00a1s: que la inmensa, mayor parte del universo segu\u00c3\u00ada siendo desconocida, que cuando m\u00c3\u00a1s conoc\u00c3\u00ada del universo simplemente descubr\u00c3\u00ada que era menos lo que sab\u00c3\u00ada de \u00c3\u00a9l y que el hombre no era el centro del cosmos, sino apenas una parte m\u00c3\u00a1s, aunque, hasta donde sabemos, la \u00c3\u00banica capaz de reflexionar sobre s\u00c3\u00ad misma y sobre cuanto la rodea. O sea: el hombre es la materia que reflexiona sobre s\u00c3\u00ad misma.<\/div>

<\/div>
Si buscamos una fuente de conflictos, ninguna nos dar\u00c3\u00a1 tantos argumentos, tantas posibilidades como esta condici\u00c3\u00b3n, que es la de lo humano. Ello, porque desat\u00c3\u00b3 inmediatamente un mar de contradicciones, antagonismos, deseos re\u00c3\u00b1idos con la raz\u00c3\u00b3n, razones que chocaron y chocan contra la evidencia.<\/div>

<\/div>
\u00c2\u00bfC\u00c3\u00b3mo, la materia que reflexiona, puede comprender qui\u00c3\u00a9n es ella y qu\u00c3\u00a9 cosmos habita, cuando comprende que cuanto ve y define est\u00c3\u00a1 te\u00c3\u00b1ido por la subjetividad, rasgo constitutivo del que no puede escapar, porque \u00c3\u00a9ste es, precisamente, una parte intr\u00c3\u00adnseca de ella? As\u00c3\u00ad lo Real, la esencia misma de la materia, escapa siempre de los alcances de la materia que piensa, el hombre.<\/div>

<\/div>
Aqu\u00c3\u00ad volvemos a evocar, una y otra vez, las palabras siempre exactas de Jorge Enrique Ramponi: \u00c2\u00abEl hombre quiere amar la piedra, su estruendo de piel \/ \u00c3\u00a1spera: lo rebate su sangre, \/ pero algo suyo adora la perfecci\u00c3\u00b3n inerte\u00c2\u00bb.<\/div>

<\/div>
Porque la poes\u00c3\u00ada ha sido siempre, felizmente, no s\u00c3\u00b3lo territorio de mistificaciones y de monederos falsos, de componendas y adulteraciones, como lo han sido y lo son todas las actividades humanas, es que ha encarado tambi\u00c3\u00a9n la resoluci\u00c3\u00b3n \u00e2\u20ac\u201cimposible, seguramente, al menos dentro de las capacidades actuales de la mente- de este enigma que alguna vez Edipo escuch\u00c3\u00b3 de los labios de una Esfinge.<\/div>

<\/div>
La aut\u00c3\u00a9ntica poes\u00c3\u00ada siempre se ha distinguido m\u00c3\u00a1s por los alcances de sus fracasos que por los de sus aciertos y el solo hecho de que se proponga resolver el enigma de lo material pensando lo material, como lo hace la genuina poes\u00c3\u00ada contempor\u00c3\u00a1nea, da una idea aproximada de su valor. Valor, tambi\u00c3\u00a9n en el sentido de coraje.<\/div>

<\/div>
Porque hay que ser muy valeroso, tambi\u00c3\u00a9n, para dejar de lado las modas literarias, refugio seguro de los que no tienen nada que decir pero lo hacen; de aquellos que creen que la poes\u00c3\u00ada es mera forma y no forma y sentido, tan bien amalgamados que la una est\u00c3\u00a1 en el otro \u00c2\u00abcomo la madera en el \u00c3\u00a1rbol\u00c2\u00bb, feliz definici\u00c3\u00b3n de otro gran poeta, el chileno Vicente Huidobro. Se debe ser muy atrevido para avanzar por lo desconocido busc\u00c3\u00a1ndolo en cada verso, como lo hace lo que se dio en llamar una \u00c2\u00abpoes\u00c3\u00ada de ideas\u00c2\u00bb, como si alguna vez la poes\u00c3\u00ada pudiera escribirse a s\u00c3\u00ad misma sin tenerlas. Hay que ser muy valiente para siquiera intentar, simplemente, ser poeta.<\/div>

<\/div>
Yo admiro muchas cosas en la poes\u00c3\u00ada de Fernando G. Toledo y una de ellas es su valent\u00c3\u00ada.<\/div>

<\/div>
<\/a><\/td><\/tr>
Fernando G. Toledo (foto de Camila Toledo).<\/td><\/tr><\/tbody><\/table>

<\/div>

<\/div>
Porque arriesga todo sin saber si va a encontrar algo en lo desconocido y como queda dicho, todo lo es en nosotros y en el universo que habitamos. Porque recogi\u00c3\u00b3 el guante de lo material y su poes\u00c3\u00ada atiende a resolver el enigma desde lo material; podemos decir que Toledo es el poeta de lo material consciente, aquella avanzada.<\/div>

<\/div>
As\u00c3\u00ad, en su \u00c3\u00baltimo libro, Mortal en la noche,<\/i><\/a> el autor describe sus itinerarios con plena conciencia, cuando dice en uno de sus textos m\u00c3\u00a1s logrados, Ateo poeta:<\/i> \u00c2\u00abExento de piedad, supersticiones, \/ Y f\u00c3\u00a1bulas de vacua trascendencia, \/ Rodeado de mitos bimilenarios \/ Y una corte de anchas apolog\u00c3\u00adas, \/ El poeta materialista ensaya \/ (No sin pasi\u00c3\u00b3n, con algo de pudor) \/ Un modesto lamento de inmanencia\u00c2\u00bb.<\/div>
Los versos anteriores son una verdadera ars poetica, <\/i>una clave importante para indagar en la multitud de significados que contiene este breve pero intenso y muy hondo volumen, que requiere de repetidas lecturas para acceder a los registros que hace el autor.<\/div>

<\/div>
Ello, no por la oscuridad de su expresi\u00c3\u00b3n, que no hay tal: Toledo usa muy bien un lenguaje enga\u00c3\u00b1osamente simple para involucrar en un solo verso una vasta polisemia; en dos versos la combinaci\u00c3\u00b3n de las relaciones establecidas entre ellos; en tres, un despliegue de sentidos que seguir\u00c3\u00a1 multiplic\u00c3\u00a1ndose hasta el verso final, cuando como en una c\u00c3\u00a1mara de espejos, el poema todo \u00e2\u20ac\u201ca su vez\u00e2\u20ac\u201c se combine con las polisemias provenientes de los otros poemas que encontramos en Mortal en la noche,<\/i> para pintar una atroz y fascinante universo, all\u00c3\u00ad donde la condici\u00c3\u00b3n humana, la de materia que se piensa a s\u00c3\u00ad misma, fracasa una y otra vez, tal es su destino, en fijar sus l\u00c3\u00admites y poder nombrarlos; esa es, precisamente, su grandeza. Que alguien pueda escribirlo, es una haza\u00c3\u00b1a m\u00c3\u00a1s de la poes\u00c3\u00ada contempor\u00c3\u00a1nea.<\/div>

<\/div>
Mortal en la noche<\/i> es una Capilla Sixtina a la que le falta, felizmente, Dios.<\/div>

<\/div>
  <\/div>
(*) Buenos Aires, 28 de abril de 2013.<\/i><\/span><\/div>
Seis poemas de <\/b><\/div>
<\/b>Mortal en la noche<\/b> <\/i><\/div>

Gesto en el universo <\/b>

La abundancia sideral del mundo all\u00c3\u00a1 afuera
No parece bastarme por s\u00c3\u00ad misma: busco
Entre toda esa madeja algo que volcar
En un poema.
Pero un perro se hace o\u00c3\u00adr a lo lejos
Resolviendo antes que yo sus asuntos,
Y pienso en esto que ahora
Voy a poner por escrito:
Un ladrido como un acto reflejo
Contra algo que se mueve en la noche.

*

Codo a codo <\/b>

El m\u00c3\u00a9dico es ecu\u00c3\u00a1nime: concede
La heroica salvaci\u00c3\u00b3n de su paciente
A la pericia de los cirujanos
Y a que la bala \u00c2\u00abs\u00c3\u00b3lo por milagro\u00c2\u00bb
(Ya que no de otro modo ha de llamarse)
Arranc\u00c3\u00b3 apenas parte del cerebro,
Dejando en manos de la medicina
El tramo sangriento del salvataje.
Digamos que fue un trabajo en equipo.
Los doctores removieron pedazos,
Soldaron el cr\u00c3\u00a1neo, hicieron suturas,
Y Dios consinti\u00c3\u00b3 un disparo preciso,
Suficiente para una hemiplej\u00c3\u00ada,
Pero no para matar, por ahora,
Al hombre del que va a encargarse luego.

*

Schumann al caer la tarde<\/b>

Sopor, un hilo de m\u00c3\u00basica
Tenue y un cuerpo,
Como un quiste,
En el blanco pozo de la tarde.
Pero en un instante
Todo va a cambiar:
El sue\u00c3\u00b1o, lo mudo,
La prolija putrefacci\u00c3\u00b3n,
O esto que se escribe,
O por fin la noche.

*

Caza mayor y menor<\/b>

Como un desconocido est\u00c3\u00a1s, de nuevo,
Saliendo del lugar de la reuni\u00c3\u00b3n,
Huyendo de un bullicio que te infecta,
Que corre por los techos y paredes
Como si fueras la presa a atrapar
Por el sonido infalible del mundo.
Quedan en paz las voces, a lo lejos.
Pero solo aqu\u00c3\u00ad, en un cuarto vac\u00c3\u00ado,
Persiste igual la tenaz cacer\u00c3\u00ada,
Que toma la forma reconocible
De alg\u00c3\u00ban recuerdo que no deseabas,
O tan s\u00c3\u00b3lo de tu voz interior
Que es tambi\u00c3\u00a9n una peste
Y que ahora te alcanza. <\/i>

<\/i>*<\/i>

Ego trascendental<\/b>

Levanto el pie tras el aullido y descubro
El gajo de vidrio que abri\u00c3\u00b3 la carne
Con toda la eficacia que regala
La ley de la gravedad. Miro la epidermis
Hecha trizas, el flujo de gl\u00c3\u00b3bulos que pugnan
Por escapar de mi cuerpo como de un siniestro,
Y de pronto all\u00c3\u00ad, sentado y entre lamentos,
Recorro los pliegues del dolor. Soy
Un haz de luz que cifra y descifra
Los pulsos de un esc\u00c3\u00a1ndalo neuronal
Anunciando la emergencia a todo el cuerpo,
Un haz que recorre el trozo de cristal
Y la piel desnuda, la vibraci\u00c3\u00b3n nerviosa
En un extremo lejano al cerebro
Y la respuesta en el quejido o la mueca,
La medida y la conciencia de la herida:
Fogonazo irreductible
De materias en contacto
En el revoltijo m\u00c3\u00baltiple de una realidad
Dentro de la cual mana,
Lentamente, un hilo de sangre.

A Gustavo Bueno<\/span>
 <\/i>
* <\/i>

<\/i>Ateo poeta<\/b>

Exento de piedad, supersticiones,
Y f\u00c3\u00a1bulas de vacua trascendencia,
Rodeado de mitos bimilenarios
Y una corte de anchas apolog\u00c3\u00adas,
El poeta materialista ensaya
(No sin pasi\u00c3\u00b3n, con algo de pudor)
Un modesto lamento de inmanencia.
Es tarde y el viento trae desechos
De plegarias como balas perdidas.
De pie a un costado u otro de la duda
Mira pasar esa oscura corriente
De la que (sabe) ya no beber\u00c3\u00a1
Y enciende una fogata con los restos
De un texto dif\u00c3\u00adcil de corregir.
\u00c2\u00abLos te\u00c3\u00b3logos corren peor suerte\u00c2\u00bb
Dice en un verso para envanecerse,
Confiando en que su pr\u00c3\u00b3xima herej\u00c3\u00ada
Ya nunca deje descansar a Aqu\u00c3\u00a9l
Que, aunque haya muerto, entretiene a los suyos
Con el Supremo Hedor de Su Cad\u00c3\u00a1ver.
<\/i><\/div>
Un espacio para dudar. Ateos, agn\u00c3\u00b3sticos, esc\u00c3\u00a9pticos. Reflexi\u00c3\u00b3n, ensayo, debate. Arte y literatura. Humanismo secular.<\/div>","protected":false},"excerpt":{"rendered":"


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Luis Benítez<\/b> (*)<\/div>\n
<\/div>\n
Hace apenas 600 años, la cultura occidental comenzó a liberarse de la muchas veces milenaria noción sobrenatural de la realidad y colocó al hombre en el centro del universo, del mismo modo que, míticamente y bastante tiempo antes, el joven Zeus arrojó a su padre Cronos de la primacía, para reinar él en su lugar.<\/div>\n
Para la cultura occidental, el universo se transformó en una suerte de gran mecanismo de relojería, cuyas leyes había que descubrir y aprovechar.<\/div>\n
<\/div>\n
Luego, hace poco más de 100 años, la cultura descubrió algunas cosas más: que la inmensa, mayor parte del universo seguía siendo desconocida, que cuando más conocía del universo simplemente descubría que era menos lo que sabía de él y que el hombre no era el centro del cosmos, sino apenas una parte más, aunque, hasta donde sabemos, la única capaz de reflexionar sobre sí misma y sobre cuanto la rodea. O sea: el hombre es la materia que reflexiona sobre sí misma.<\/div>\n
<\/div>\n
Si buscamos una fuente de conflictos, ninguna nos dará tantos argumentos, tantas posibilidades como esta condición, que es la de lo humano. Ello, porque desató inmediatamente un mar de contradicciones, antagonismos, deseos reñidos con la razón, razones que chocaron y chocan contra la evidencia.<\/div>\n
<\/div>\n
¿Cómo, la materia que reflexiona, puede comprender quién es ella y qué cosmos habita, cuando comprende que cuanto ve y define está teñido por la subjetividad, rasgo constitutivo del que no puede escapar, porque éste es, precisamente, una parte intrínseca de ella? Así lo Real, la esencia misma de la materia, escapa siempre de los alcances de la materia que piensa, el hombre.<\/div>\n
<\/div>\n
Aquí volvemos a evocar, una y otra vez, las palabras siempre exactas de Jorge Enrique Ramponi: «El hombre quiere amar la piedra, su estruendo de piel \/ áspera: lo rebate su sangre, \/ pero algo suyo adora la perfección inerte».<\/div>\n
<\/div>\n
Porque la poesía ha sido siempre, felizmente, no sólo territorio de mistificaciones y de monederos falsos, de componendas y adulteraciones, como lo han sido y lo son todas las actividades humanas, es que ha encarado también la resolución –imposible, seguramente, al menos dentro de las capacidades actuales de la mente- de este enigma que alguna vez Edipo escuchó de los labios de una Esfinge.<\/div>\n
<\/div>\n
La auténtica poesía siempre se ha distinguido más por los alcances de sus fracasos que por los de sus aciertos y el solo hecho de que se proponga resolver el enigma de lo material pensando lo material, como lo hace la genuina poesía contemporánea, da una idea aproximada de su valor. Valor, también en el sentido de coraje.<\/div>\n
<\/div>\n
Porque hay que ser muy valeroso, también, para dejar de lado las modas literarias, refugio seguro de los que no tienen nada que decir pero lo hacen; de aquellos que creen que la poesía es mera forma y no forma y sentido, tan bien amalgamados que la una está en el otro «como la madera en el árbol», feliz definición de otro gran poeta, el chileno Vicente Huidobro. Se debe ser muy atrevido para avanzar por lo desconocido buscándolo en cada verso, como lo hace lo que se dio en llamar una «poesía de ideas», como si alguna vez la poesía pudiera escribirse a sí misma sin tenerlas. Hay que ser muy valiente para siquiera intentar, simplemente, ser poeta.<\/div>\n
<\/div>\n
Yo admiro muchas cosas en la poesía de Fernando G. Toledo y una de ellas es su valentía.<\/div>\n
<\/div>\n\n\n\n\n
<\/a><\/td>\n<\/tr>\n
Fernando G. Toledo (foto de Camila Toledo).<\/td>\n<\/tr>\n<\/tbody>\n<\/table>\n
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<\/div>\n
Porque arriesga todo sin saber si va a encontrar algo en lo desconocido y como queda dicho, todo lo es en nosotros y en el universo que habitamos. Porque recogió el guante de lo material y su poesía atiende a resolver el enigma desde lo material; podemos decir que Toledo es el poeta de lo material consciente, aquella avanzada.<\/div>\n
<\/div>\n
Así, en su último libro, Mortal en la noche,<\/i><\/a> el autor describe sus itinerarios con plena conciencia, cuando dice en uno de sus textos más logrados, Ateo poeta:<\/i> «Exento de piedad, supersticiones, \/ Y fábulas de vacua trascendencia, \/ Rodeado de mitos bimilenarios \/ Y una corte de anchas apologías, \/ El poeta materialista ensaya \/ (No sin pasión, con algo de pudor) \/ Un modesto lamento de inmanencia».<\/div>\n
Los versos anteriores son una verdadera ars poetica, <\/i>una clave importante para indagar en la multitud de significados que contiene este breve pero intenso y muy hondo volumen, que requiere de repetidas lecturas para acceder a los registros que hace el autor.<\/div>\n
<\/div>\n
Ello, no por la oscuridad de su expresión, que no hay tal: Toledo usa muy bien un lenguaje engañosamente simple para involucrar en un solo verso una vasta polisemia; en dos versos la combinación de las relaciones establecidas entre ellos; en tres, un despliegue de sentidos que seguirá multiplicándose hasta el verso final, cuando como en una cámara de espejos, el poema todo –a su vez– se combine con las polisemias provenientes de los otros poemas que encontramos en Mortal en la noche,<\/i> para pintar una atroz y fascinante universo, allí donde la condición humana, la de materia que se piensa a sí misma, fracasa una y otra vez, tal es su destino, en fijar sus límites y poder nombrarlos; esa es, precisamente, su grandeza. Que alguien pueda escribirlo, es una hazaña más de la poesía contemporánea.<\/div>\n
<\/div>\n
Mortal en la noche<\/i> es una Capilla Sixtina a la que le falta, felizmente, Dios.<\/div>\n
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(*) Buenos Aires, 28 de abril de 2013.<\/i><\/span><\/div>\n

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Seis poemas de <\/b><\/div>\n
<\/b>Mortal en la noche<\/b> <\/i><\/div>\n

Gesto en el universo <\/b><\/p>\n

La abundancia sideral del mundo allá afuera
No parece bastarme por sí misma: busco
Entre toda esa madeja algo que volcar
En un poema.
Pero un perro se hace oír a lo lejos
Resolviendo antes que yo sus asuntos,
Y pienso en esto que ahora
Voy a poner por escrito:
Un ladrido como un acto reflejo
Contra algo que se mueve en la noche. <\/p>\n

*<\/p>\n

Codo a codo <\/b><\/p>\n

El médico es ecuánime: concede
La heroica salvación de su paciente
A la pericia de los cirujanos
Y a que la bala «sólo por milagro»
(Ya que no de otro modo ha de llamarse)
Arrancó apenas parte del cerebro,
Dejando en manos de la medicina
El tramo sangriento del salvataje.
Digamos que fue un trabajo en equipo.
Los doctores removieron pedazos,
Soldaron el cráneo, hicieron suturas,
Y Dios consintió un disparo preciso,
Suficiente para una hemiplejía,
Pero no para matar, por ahora,
Al hombre del que va a encargarse luego. <\/p>\n

*<\/p>\n

Schumann al caer la tarde<\/b><\/p>\n

Sopor, un hilo de música
Tenue y un cuerpo,
Como un quiste,
En el blanco pozo de la tarde.
Pero en un instante
Todo va a cambiar:
El sueño, lo mudo,
La prolija putrefacción,
O esto que se escribe,
O por fin la noche.<\/p>\n

*<\/p>\n

Caza mayor y menor<\/b><\/p>\n

Como un desconocido estás, de nuevo,
Saliendo del lugar de la reunión,
Huyendo de un bullicio que te infecta,
Que corre por los techos y paredes
Como si fueras la presa a atrapar
Por el sonido infalible del mundo.
Quedan en paz las voces, a lo lejos.
Pero solo aquí, en un cuarto vacío,
Persiste igual la tenaz cacería,
Que toma la forma reconocible
De algún recuerdo que no deseabas,
O tan sólo de tu voz interior
Que es también una peste
Y que ahora te alcanza. <\/i>

<\/i>*<\/i><\/p>\n

Ego trascendental<\/b><\/p>\n

Levanto el pie tras el aullido y descubro
El gajo de vidrio que abrió la carne
Con toda la eficacia que regala
La ley de la gravedad. Miro la epidermis
Hecha trizas, el flujo de glóbulos que pugnan
Por escapar de mi cuerpo como de un siniestro,
Y de pronto allí, sentado y entre lamentos,
Recorro los pliegues del dolor. Soy
Un haz de luz que cifra y descifra
Los pulsos de un escándalo neuronal
Anunciando la emergencia a todo el cuerpo,
Un haz que recorre el trozo de cristal
Y la piel desnuda, la vibración nerviosa
En un extremo lejano al cerebro
Y la respuesta en el quejido o la mueca,
La medida y la conciencia de la herida:
Fogonazo irreductible
De materias en contacto
En el revoltijo múltiple de una realidad
Dentro de la cual mana,
Lentamente, un hilo de sangre.<\/p>\n

A Gustavo Bueno<\/span>
 <\/i>
* <\/i>

<\/i>Ateo poeta<\/b><\/p>\n

Exento de piedad, supersticiones,
Y fábulas de vacua trascendencia,
Rodeado de mitos bimilenarios
Y una corte de anchas apologías,
El poeta materialista ensaya
(No sin pasión, con algo de pudor)
Un modesto lamento de inmanencia.
Es tarde y el viento trae desechos
De plegarias como balas perdidas.
De pie a un costado u otro de la duda
Mira pasar esa oscura corriente
De la que (sabe) ya no beberá
Y enciende una fogata con los restos
De un texto difícil de corregir.
«Los teólogos corren peor suerte»
Dice en un verso para envanecerse,
Confiando en que su próxima herejía
Ya nunca deje descansar a Aquél
Que, aunque haya muerto, entretiene a los suyos
Con el Supremo Hedor de Su Cadáver.
<\/i><\/div>\n

Un espacio para dudar. Ateos, agnósticos, escépticos. Reflexión, ensayo, debate. Arte y literatura. Humanismo secular.<\/div>\n","protected":false},"author":79,"featured_media":0,"comment_status":"closed","ping_status":"closed","sticky":false,"template":"","format":"standard","meta":{"footnotes":""},"categories":[2,4,646],"tags":[],"class_list":["post-21126","post","type-post","status-publish","format-standard","hentry","category-ateismo","category-blogs-colaboradores","category-letras"],"_links":{"self":[{"href":"https:\/\/www.redatea.net\/index.php\/wp-json\/wp\/v2\/posts\/21126","targetHints":{"allow":["GET"]}}],"collection":[{"href":"https:\/\/www.redatea.net\/index.php\/wp-json\/wp\/v2\/posts"}],"about":[{"href":"https:\/\/www.redatea.net\/index.php\/wp-json\/wp\/v2\/types\/post"}],"author":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/www.redatea.net\/index.php\/wp-json\/wp\/v2\/users\/79"}],"replies":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/www.redatea.net\/index.php\/wp-json\/wp\/v2\/comments?post=21126"}],"version-history":[{"count":18,"href":"https:\/\/www.redatea.net\/index.php\/wp-json\/wp\/v2\/posts\/21126\/revisions"}],"predecessor-version":[{"id":23211,"href":"https:\/\/www.redatea.net\/index.php\/wp-json\/wp\/v2\/posts\/21126\/revisions\/23211"}],"wp:attachment":[{"href":"https:\/\/www.redatea.net\/index.php\/wp-json\/wp\/v2\/media?parent=21126"}],"wp:term":[{"taxonomy":"category","embeddable":true,"href":"https:\/\/www.redatea.net\/index.php\/wp-json\/wp\/v2\/categories?post=21126"},{"taxonomy":"post_tag","embeddable":true,"href":"https:\/\/www.redatea.net\/index.php\/wp-json\/wp\/v2\/tags?post=21126"}],"curies":[{"name":"wp","href":"https:\/\/api.w.org\/{rel}","templated":true}]}}